E allora tu, raccontami dell'amore, di quando l'hai vista per la prima volta, di quando l'hai amata con le mani la prima volta. Fammi essere morbosa, fammi sbirciare dal buco della serratura di questo tuo amore. Voglio poterci credere. Voglio poter vedere. Raccontami com'è stato parlare con lei all'inizio, se ricordi il suo vestito o se fu un profumo, il suo modo di ridere, di buttare i capelli all'indietro a colpirti. Se fu amore a prima vista, perché per me sarebbe così. Dimmi. Dimmi. Dimmi. Fammi essere curiosa, fammi infilare le dita nella presa di questo idillio, aprimi quella porta che è ancora sempre chiusa a mandata infinita. Mostrami come ti brillano gli occhi quando parli di lei, come cambia il tono della tua voce quando pronunci il suo nome, che è anche il tuo adesso. Divoro la vostra storia come un romanzo appassionante, come i pop corn durante un film d'azione. E non stupirti, e non essere sorpreso da me, e non pensare che mi stia facendo del male. Ti dico dimmi e raccontami e mostrami perché io ho mille anni e ancora nessun amore.
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